Eu tenho uma coleção de marcadores de páginas.
Eu acredito, sim, em Deus.
Eu evito vômito.
Eu leio gestos.
Não gosto de massa parafuso.
Tenho medo de me formar.
Tenho medo de espelhos.
Gosto de neblinas.
E dias úmidos.
Eu escrevia poemas na minha adolescência.
Ainda os tenho guardados.
No meu quarto.
Não sei cozinhar feijão.
Não faço as unhas por questões financeiras.
Tive a catapora mais séria que eu já vi.
Sofro de depressão desde que me entendo por gente.
Frequentemente, eu sonho com a minha escola.
Todos os meus orgasmos são verdadeiros.
Sempre tive orgasmos.
Morro de medo da solidão.
Mas sou muito sozinha.
Sinto muito frio quando tenho medo.
Tenho mania de esfregar o indicador na unha do polegar.
Sinto coceira nos lábios.
Estou com dor de cabeça desde domingo retrasado.
Eu finjo que não, mas sonho em me casar e ter uma pequena família feliz.
Sem segredos.
Eu passei minha adolescência inteira com moletom amarrado na cintura. Mesmo nos dias de verão.
Eu não consigo odiar nada.
Fico cheia de espinhas cada vez que você escapa de mim.
Gosto da comida do bandejão.
Eu não piso nas juntas de dilatação da calçada.
Nem nas pedras portuguesas brancas.
Eu te amei mais do que a mim mesma.
Eu sempre sei quando você está mentindo.
- O tópico anterior foi redundante, mas você nem sempre entende o que eu digo -
Meu amor tem condições de conservação.
Caso contrário, fica impróprio para consumo.
Se ele está morrendo ou se já se foi, eu ainda não tenho certeza.
Essa lista ficou mesmo muito grande para tantos anos.
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